Como la vez pasada, BeBaPY me volvió a sorprender apareciendo a mi lado y diciéndome:
—Te voy a decir porque pinto poemas.
—Es la segunda vez que tratas de explicarme, BeBaPY.
—Prometo ser breve.

—Pues ándale, dinos. 
—También a él? —Me preguntó BeBaPY.
—Y te advierto, le voy a decir el secreto... —Le contesté mientras movía la cabeza hacia arriba y abajo para decirle que sí.

—Esta bien, resultó que pinté en la pared a un  “escritor”. Sabía que era uno, por la pluma que llevaba a todos lados. Le pregunté si podía ser como él.
—Le hablaste a un dibujo… No te contestó, ¿verdad?—Le pregunté.
—Me contestó. Claro que lo hizo. Me dijo que todo dependía del porqué quería ser pintor.  

—¿Te volvió a hablar?—Le pregunté.
—Sí. Voy a volver a pintarlo. Y así, sabrás lo que pasó.—Me dijo BeBaPY mientras pintaba otro poema. 

Soy un escritor pintado,
cuando tú eres una pintura escrita
para unir lo que soñamos
con lo que somos
mientras dormimos.

Escribiéndote un poema,
me di cuenta que eras yo,
tenías colores, letras,
esperanza y amor. 

Soñaremos con dormir
en un campo floreado rodeado
del perfume del océano.

Curaré mis heridas,
caminaré envuelto
en gotas de estrellas
que tocan nuestro amanecer
para prender la luz
a la vida que somos.